Una notte
La vecchia penna d'oca scivolava incerta sulla pergamena, lasciando dietro di se parole ormai prive di vita. Le lunghe giornate passate a scrivere e fare l'amore erano ormai un lontano ricordo e l'anziano scrittore faticava a proseguire il suo lavoro. Sospirando volse il viso verso la piccola finestra, la notte giungeva ormai al termine e di li a poche ore le giovani avrebbero salutato il ritorno di Proserpina chiudendo negli armadi cappotti e sciarpe e lasciando che la brezza primaverile s'insinuasse tra gonne e camicette risvegliandone i sensi e solleticando la fantasia degli uomini di ogni età. Quei sentimenti erano però ormai spenti dentro di lui e il loro ricordo lo portò ad allungare la mano verso la bottiglia poggiata ai piedi del tavolo, sbuffando si rese però conto che era ormai vuota, anche Bacco l'aveva ormai abbandonato. Stropicciandosi gli occhi provò quindi a concentrarsi nuovamente sul suo lavoro, ma bastò una singola occhiata per rendersi conto